Gialit

Понимаете, мой хороший,
ложь безжалостно душу крошит
и своё отраженье множит
в том, кто сбросил нательный крест.
Чистый жемчуг на прелой нити
от распада не сохраните.
Заморозит опрос любитель,
сочиняя за тестом тест…
Никогда бутафорскому небу
не закажет никто молебен.
Не заставят и крошки хлеба
убедить что они — каравай…
Невакантное место бога
не спешите занять с порога…
На участие ангела строго
выдаются плечо и права…
Понимаете, мой хороший,
будь семь пядей во лбу прохожий,
прикоснётся холодной кожей –
полоснёт по живому фальшь…
На помойке и на параде
не затоптано место там, где
ложь не смеет назначить правде
окончательный матч – реванш…